Yo.

Y la aceptación del mismo.         
Me ha costado casi más de treinta años aceptarme. Solía esconder las carcajadas gritonas, las ganas de bailar, las conversaciones en las que me daba miedo preguntar cuando no entendía.

Pero ya no.  Esto es lo que tengo para ofrecer, no me guardo nunca nada, aunque muchos me lo recomienden.
Igual puedo estar bailando como una loca al son de Kool and The Gang que llorando sin control con Goodbye my lover;  y no saber nada acerca de cualquier grupo que me acompañe en algún tarareo. Me puede encantar leer a Del Toro pero tenerle manía a Umbral. La mayoría de citas filosóficas (o con chicha, que me gusta decir a mi) las anoto al principio o al final de algún capítulo de mentes criminales. Puedo pasar horas escuchando podcasts de HistoCast que pasar horas riéndome a lágrima viva con Pelulazas con sus escenas que les pusieron el nabo tierno.




Puedo razonar acerca de la finitud del universo como puedo mantener una conversación soez hablando de lefa, pitos, mierda y demás (que no hace falta que siga).  Puedo apreciar una buena cerveza pero no sé nada de ginebras ni de vinos cosechados en tierras poco ácidas, porque, al fin y al cabo, va todo para adentro. Soy lo más arisco cuando me invade la inseguridad o la incerteza pero lo más dulce y tierno cuando aflora ese esfuerzo de seguir siendo aquella chiquilla que quería ser astronauta, bióloga marina, bailarina, cantante, dibujante, fotógrafa y cocinera de chuches.

Puedo ser lo más simple y la persona más práctica y a la vez creer firmemente en la magia, el destino, y en que hay unos átomos, vagando por ahí, que aman a los míos des del principio de los tiempos. Y últimamente, también, en la movida del universo (y bla, bla, bla) de la que ya os he hablado.

Desde que he empezado a aceptar mis defectos como parte de mí, me va mejor que cuando los intentaba esconder.


Así soy yo. Un lunes por la tarde.

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